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结婚。家。

这个空大的别墅，已没了她存在的一丝一迹。发卡，戒指，相机，他都扔了，只有食指上的一行“遗忘”存在。

他一直都在劝自己去遗忘、去淡化。所以逃避她、压抑自己。

八年前，一直主动强势的他，因为无能活得谨慎担心的他，对她不吃醋不在意而患得患失的他，病痛委屈的他，她一句轻轻的离开，就能把他毁了。

熊火被凉水熄灭，剩下的，只是灰。

曾经因为炙热，所以现在只有冰冷。

八年后这个双掌捂耳的瞽者，总是下意识地忽略她话后的故事和情感，总是逃避地打断她一次次解释。

她说：我一直在等你。

她说：我爱你。

她说：我在向你靠近。

他不信。

满身包裹的他，被阴影绑架的他，于是只跟她谈伤害、谈现实，再不愿触碰感情。

心如已灰之木，身却如不系之舟。到头来，他八年的遗忘都成了自以为是。拾起后又放下，放下后又念念不舍的回眸三顾。理智、矜持、涵养，灰飞烟灭。

为什么？

为什么还是决定带走你，即便我不信你。

宋轻轻，你真的不明白吗？

印玉小区因年岁更加斑驳，墙上不少爬满了爬山虎。

他站在楼下，抬起头，仰视着那片窗栏。

铁锈色的窗栏，男人晾好的黑色大衣已经干了，风吹起它一只袖子，时不时地擦着杆。窗台上摆了一盆快干枯的吊兰。

风些大，吊兰的枯叶被风吹走，缓缓地，旋转着，落在地面。

他弯了腰，伸手去捡，握在手上，直了身，轻轻抬了头。

“林凉哥哥，快拿上来。这风真大，我刚收衣服呢，它就给我刮下去了。刚好你回来了。”少女笑着俯视，拿着衣杆，半个身子探出窗台。

少年仰着头，拿着短袖扬了扬，笑着：“马上。”

这个少年在阳光下晾着衣服，手不安分地多摸了几次她的贴身衣。

他别扭地戴着围裙拿着锅铲炒菜，面上淡定如山，心里却计算着盐和味精的比重是否合理，脑里闪现无数菜谱。

按住她的身子，给懒散的她吹着头发，手指穿过她的发丝。

他说：“湿头发会头痛的。”

他低下头给她细心地剪着指甲，笑着说：“别乱动啊，不然会剪到肉的。”

他坐在沙发上抱着她，看着她打游戏，输一局亲一次，越亲越输，引来她不满的嘟嘴，他面上歉意，心里却欢喜。

这个表面如温，内里沸腾的少年。

多少年了。

八年。八年。少年过了八年，成了他。

“林凉？”

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