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钢琴（第1页）

&esp;&esp;你，你在他停下之后开始重复。一遍又一遍。

&esp;&esp;不一样，你想，不一样，在你的手下，那只是一首普通而又简单的乐曲，你甚至连刚才感受到的一丝一毫都没有触碰到。你将手指重重地压在琴键上，钢琴发出了一声悠长的哀鸣。

&esp;&esp;你从未遇到过这样的挫折，在此之前，从未有你不能做到的事，不能拥有的东西。怒火、困惑、暴虐，这些情绪混杂着，你按压在琴键上的指尖有些发白。

&esp;&esp;“玛丽安娜小姐？”他担忧地发问，你的脸色应该极其难看。

&esp;&esp;“你弹奏的时候，在想什么？”你压抑住即将爆发的情绪，问道。

&esp;&esp;他轻轻将你的手指抬离琴键，你这时才感受到指尖的疼痛，他将你的手指包裹在掌心，那温热缓解了你的疼痛，那肆虐的怒火竟缓慢地平息。

&esp;&esp;“我想到了无数和我一样的人，”他望着你的眼睛，轻声说，“街头贩叫卖的小贩，远游的商人和船队，耕种的农民，老人与孩子，父亲与母亲…”

&esp;&esp;“春天郊外的野草，护城河解冻后潺潺的流水，追逐着风筝奔跑的孩童…”

&esp;&esp;他诉说着，这些事物离你是多么的遥远，你根据书籍中的字句拼凑出他们的图景，但那是冰冷的，死亡的，凝固的。而他的，他的记忆，是鲜活的。

&esp;&esp;那是你们的不同，那也是为什么，你可能永远弹奏不出他那样的乐章。

&esp;&esp;“还有…”他的声音有些低，似乎担心惊跑花心停留的一只蝴蝶，轻柔地近乎呢喃，“我想到了您…小姐。”

&esp;&esp;你猛地抬头看他，他温柔地望着你，眼里涌动着你看不懂的神色，“我的生命都奉献给您，想到您，我就仿佛想到了春天。”

&esp;&esp;他轻声说。

&esp;&esp;不，你不是春天，也永远不可能是。你想立刻反驳，但却因为他的话而感到一阵颤栗，一阵暖流冲刷着你的身体，让你变得柔和而轻盈。

&esp;&esp;你从他的掌心抽出手，“你确实很擅长钢琴，”你转移话题，“或许你还擅长很多我不知道的事？”

&esp;&esp;他似乎并不在意你拒绝的动作，“玛丽安娜小姐，或许您更愿意自己发现？”

&esp;&esp;他笑道，深知你对探索的热爱。

&esp;&esp;你感到心情变好，仿佛忘记了刚才的不愉快。你转头对他说，“我想要一个派对，就在花园里，”你微微停顿，看向窗外的碧绿生机，“在我生日的时候。”

&esp;&esp;“如您所愿，小姐。”他答道。

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