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枯骨 二（第1页）

&esp;&esp;手机依旧没有信号。

&esp;&esp;你也没能找到任何有关无线网络的标识。

&esp;&esp;古怪，太古怪了。

&esp;&esp;尽管肉眼瞧不见，可你的鼻子不断告诉你这间客房弥漫着尘埃。四周窗门紧闭，好似被人从外头钉死般，不论你如何用力，都没法拉开一小条用于透气的缝隙。这种逼仄的窒息感快要把你折磨到发疯，一种难忍的焦躁在你心中蔓延。

&esp;&esp;你脱下湿透的短靴，换上拖鞋。

&esp;&esp;房间宽敞空落，由三个小房间组成，分别是卧室、盥洗室以及用于休息聊天的客厅。

&esp;&esp;疲劳的你坐上床榻，预备小睡一会儿。

&esp;&esp;正当你躺下，睁眼看向天花板时，头顶的墙壁骤然消失了，一轮消瘦的残月正照着你的脸，这令你结结实实地被吓了一跳。

&esp;&esp;待到你浑身冒着冷汗从床榻滚到地毯，惊恐地抬头再看时，发现一切不过是你的幻觉。

&esp;&esp;你不敢再在这儿待下去，决定起身去书房转转。

&esp;&esp;男主人不见踪影，室内的温暖隐隐暗示着他不久前才离去。

&esp;&esp;你在书架前细细挑选。

&esp;&esp;藤蔓纹样的厚木板上摆放着一系列爱伦坡的作品，还有王尔德，波德莱尔，霍桑，莫里森……

&esp;&esp;你随意抽出一本翻看，以来打发时间。

&esp;&esp;散发着淡淡樟脑味的书页时不时冒出几排浅灰色的注释，娟秀的字迹必定来源于一位受过良好教育的淑女，而褪色的墨水痕让你明白，这些字起码是几年前写下的。

&esp;&esp;她似乎十分热衷于在书上做摘抄，你每翻四五页就能看见她留下的话。

&esp;&esp;最开始还比较正常，大多是对小说的猜测和感想，有时则把书本当做日记，在边沿的空白处书写自己的心情，譬如“下雨简直不要太糟，好不容易等到春天，又不能出去郊游了”或是“风寒，不能出去”。

&esp;&esp;她再三重复“不能”。

&esp;&esp;不能出门，不能去一楼，不能参加舞会，不能对帮佣微笑，更不能与陌生人说话。

&esp;&esp;书本过半，女子的忧郁快要从褪色的墨水字上渗出来。你皱起眉，干脆放弃阅读，专注于寻找她留下的只言片语。

&esp;&esp;我亲眼看见他用马鞭将那个男仆杀掉，借惩罚的名义。他对我说都是我的错，是我害死他的，我不该对他笑。

&esp;&esp;再也没有舞会和沙龙，我甚至不能离开这栋屋子。

&esp;&esp;他说我生病了，可我知道我没有病，是他在往我的饭菜里下药……没有人信我。

&esp;&esp;谁来救救我，我快窒息了。

&esp;&esp;我被彻底关起来了，除去他，我就只剩下这些书。

&esp;&esp;他说等待我生下孩子，那时候就把我放出来……孩子？不可能有孩子的，他给我吃的那些药……那些药……

&esp;&esp;他已经疯了。

&esp;&esp;零零碎碎，如同呓语。

&esp;&esp;忽得，厚重的书籍里掉出一张照片。

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